Si fecundara cada pensamiento venido de ti,
dentro de mis piernas germinarían tulipanes.
Si por cada deseo,
que oculto celebro en mis humedales,
brotara una burbuja,
mi cuerpo sería lodazal blanco.
Este desgaste de ideas,
estas ganas inconclusas,
este ir y venir masturbatorio,
solo son sueños,
mi mano no es la tuya
y entonces vivo de ficciones.
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