Un muerto. Un día.
83 días, 75 asesinados. Un reporte en tiempos de democracia. Un saldo de guerra en un país que no reconoce la vida en paz.
Alguien dice genocidio y algunos se llevan la mano a la boca. Exterminio sin cortapisas, eso simplemente.
No todos estamos muertos, dice un joven. Otro vestido de verde responde: no te ha llegado aun tu turno. Andan cargadas las herramientas de muerte, suelta la ira, desaparecida la humanidad. Solo fieras al acecho.
Cada tarde cae la esperanza y en cada amanecer se levanta el coraje. No hay mayor lastre que el pesimismo y, sin embargo, se alzan los pechos múltiples bajo un grito común: ¡Hay que seguir luchando!
Todavía fluye la sangre en las calles. Persisten los gases en las aceras. Los gritos hacen eco en la ciudad de ánimas. ¿Cuántos muertos soporta la espalda del dictador? ¿Cuántas medallas a la deshonra se ganará el ministro?
Sigue el pesar andando desnudo en las avenidas. No olvidar este tiempo, no desmayar en soñar la patria iluminada y libre. Hoy se fue un día más en el calendario. Hoy en cuenta regresiva el mandato del canalla. Un día menos para la dictadura.